Los buenos ilusionistas se cuentan con los dedos de una mano

Tensó con cuidado la cuerda para que la cuchilla quedara sujeta en la parte alta de la guillotina, fue entonces cuando suspiró. Aquel pretendía ser su número estrella, el truco que le catapultaría al estrellato, a ese desconocido universo que le permitiría codearse con otros ilusionistas, no tan buenos como él, por supuesto, pero sí conocidos, admirados… y sobretodo inmensamente ricos. El sueño de toda una vida al alcance de la mano, aunque para poder disfrutarlo, antes debería resolver un pequeño problema; y es que el truco no funcionaba. Los últimos intentos habían sido un rotundo fracaso, y eso empezaba a pesar. Ahora estaba tan seguro de que las modificaciones que había aplicado eran las adecuadas, que se arriesgaría a meter directamente un dedo en aquella pequeña, pero a la vez peligrosa, réplica. Titubeó, quizá debería pensarlo mejor, ¿y si fallaba? Bueno, aún le quedaba más dedos, pensó con ironía. Pero si funcionaba ¡Oh Dios, si funcionaba! Entonces por fin lo habría conseguido, tan sólo tendría que aplicar a la guillotina real, aquella que utilizaría en la función, las modificaciones sufridas en la réplica.
Acercó unas afiladas tijeras a la cuerda, cerró los ojos suplicando para que funcionase, y cortó la cuerda; la hoja cayó con todo su peso y el cercenado dedo saltó en una cabriola que, en diferente situación, hubiera parecido hasta graciosa. Palideció, gritó, lo hizo por la rabia que sintió, por la impotencia, por el dolor sabor a fracaso, y maldijo mientras retiraba la mano, ahora un simple muñón sin dedo alguno. Tras un instante de reflexión intentando asimilar lo ocurrido; decidió empezar de nuevo. Cogió el dedo y lo tiró a un cubo… ¿Dónde había puesto el otro brazo? Entre toda la sangre y los miembros alrededor de la guillotina no encontraba nada, debería hacer algo de limpieza antes de continuar. También tendría que poner un anuncio si quería disponer de una nueva ayudante para su próxima función.

Micro mini cuentos anteriores:

Yo me intento bajar en la próxima, ¿y usted?
El buen escritor
Combustión espontánea
Con vistas al lago