El buen escritor

Sonó el timbre a la hora acordada, perfecto; como él siempre decía, el éxito en cualquier trabajo te llega siendo profesional. Abrió la puerta y se la encontró mirándole a los ojos, la fuerza de su mirada aumentaba su atractivo, algo que ella no ignoraba. Cuerpo mulato de baja estatura y el mejor globo de chicle que jamás había visto; chicle de menta, ¿eliminando incomodidades de su último trabajo? Se preguntó él; eliminando olores de su último trabajo, se confirmó. Un top minúsculo que explotaba unos pechos pequeños y una falda corta de algodón era toda la indumentaria que llevaba; siempre ropa adecuada para facilitar su oficio. Ni de lejos aparentaba los veinte años que anunciaba, dudó incluso que llegase a la mayoría de edad, pero sin rubor alguno la invitó a pasar con la tranquilidad que daba la costumbre. Sí, un hábito triste, pero a la vez necesario.
Le enseñó la generosa cantidad que le esperaba si se portaba bien y ella sonrió. Era más de lo acostumbrado, él lo sabía, ella también, y por eso le besó y le obsequió con un sensual y más que excitante desnudo. Después, él fue también desnudado de manera sugerente para acabar sentado en el sofá, dejándole hacer a ella; con la misma pericia que daba su profesión, con la misma habilidad que hacía globos con el chicle.
Tras su primer orgasmo le pidió que se sentara sobre la mesa, aquél lugar sería cómodo para acabar aquella sesión. Ella mostró una picarona sonrisa mil veces ya utilizada y se sentó en la mesa, de madera antigua y porosa, que descansaba en el centro del salón. Separó sus piernas en un ejercicio digno de contorsionismo y adoptó una pose provocativa tumbándose de espaldas sobre la oscura madera. Él, ignorando el ofrecimiento de la chica, bordeó la mesa, se acercó a su cara y la besó, le sujetó por la frente con una mano y le hundió un cuchillo por el lateral del cuello hasta que la hoja apareció por el lado opuesto; no sintió placer, no era un trastornado. Entre convulsiones, la sangre manó a borbotones para extenderse por toda la madera, y ante los ojos del escritor ésta empezó a absorberla. La mesa entonces entró en estado de excitación y continuó con la piel de la muchacha; su pelo, su carne…, luchando por una vida que se le escapaba, muriendo allí desnuda. En pocos minutos de ella no quedó más que un agradable recuerdo y un par de prendas esparcidas por el salón.
Colocó meticulosamente hojas blancas sobre la madera húmeda, y al momento letras color carmesí llenaron veintitrés de las cuarenta que había preparado; ya tenía otro relato de terror, un nuevo éxito para su carrera, y todo gracias a un pequeño sacrificio. Sí, era triste, pero para él necesario.

Micro mini cuento anterior:

Yo me intento bajar en la próxima, ¿y usted?