Lavapiés

Hoy he visto una pelea.
En realidad la vi ayer; que yo escriba un post y lo suba el mismo día es algo inusual, aunque eso es lo de menos.
Como muchos de vosotros ya sabéis, en mi afán de perder peso y por consejo directo de mi enfermera, hace poco que empecé a andar un rato al salir del trabajo; es bueno para reducir algo el peso y estabilizar la tensión. Al principio mi recorrido finalizaba en la Plaza del Callao, haciendo así un cuarto de hora de pata excursión. Al poco, y dada la poca diferencia que suponía, aumenté a veinte minutos; esto era llegar hasta la Puerta del Sol. Gran Vía, Callao, Preciados…, recorridos céntricos que hacen más que probable el encuentro con famosos; Esther Arroyo, Santiago Segura, Pablo Carbonell…, hace cuatro días aumenté a los treinta.
La cuestión es no perder mucho tiempo, y si hay que andar hacerlo siguiendo el camino que habitualmente harías en metro; estos diez minutitos adicionales me llevan directamente al corazón de Lavapiés… No, aquí no he encontrado precisamente famosos, puede que alguno saliese en su día en algún telediario cuando llegó a la costa en patera, pero eso no me arranca precisamente una sonrisa.
El primer día bajé hasta la plaza por la misma calle de Lavapiés. Puede que por tratarse de una calle ancha fuese el lugar habitual de reuniones de grupos, de esos que es preferible no mirar por temor a que te digan algo. El callejeo se respira, la inmigración se apodera de la calle y tú, un ciudadano normalito de a pie, te sientes extraño en tu propia casa. Así que el segundo día decidí bajar por una paralela, la calle Olivares; más angosta, más desierta, creando una mayor seguridad aunque ésta fuese relativa.
Elegida la calle, el tercer día bajé por ella directamente, con la seguridad de quien se conoce el camino…, esto fue ayer.
Llegando a la plaza empecé a oír los gritos: “puta…, puta…”, y vi como la gente desviaba su atención en la misma dirección, justo al centro de la Plaza de Lavapiés. No hacía falta mucha imaginación para adivinar lo que estaba ocurriendo. Allí, inmersos entre cinco o seis tíos que intentaban separarlos, un hombre y una mujer se enganchaban de lo lindo. No penséis que la mujer era una pobre damisela en apuros, para nada; la había visto el día anterior en la plaza, lo que me indicaba que era una habitual, y os aseguro que siendo bajita el chico llevaba las de perder.
No sé por qué empezó, pues lo peor de todo es que estas cosas no precisan de un motivo comprensible para que ocurran. Tampoco sé como terminó. Lo que sí sé es que en el tiempo que tardé en cruzar la plaza dirección al metro no hubo huevos a separarlos. No suelo ser valiente en estos casos por lo que no me asaltó una inquietud apaciguadora que me impulsase a poner paz en el asunto; simplemente lo vi mientras bordeaba la plaza.
En teoría ha sido un hecho aislado, algo que no es lo habitual que pase, aunque me cuesta un poco creer mis propias palabras. Hoy vuelvo allí, y la semana que viene lo haré otras cinco veces. Mi planning dice que al menos me quedan otras dos semanas antes del siguiente y definitivo paso; la estación de Atocha, cuarenta y cinco minutos de marcha, de bombeo saludable del corazón. Eso sí, como vea que la cosa empieza a ponerse fea iré pensando en aumentar el tiempo de dicha marcha antes de lo previsto…
Digamos que andaré más por motivos de salud.